123. 124. 125. Le songe du dessin est léger. Parfum du réel, souvenir incertain, il flotte en moi, irritant, angoissant, comme une énigme qu'indiffère les réponses tracées sur ces papiers. Comme ces images, je suis un peu ailleurs.

120. 121. 122. La nuit brille encore sous les yeux clos, à l'angle mort des songes. Elle mouille les ombres d'une encre muette.